A vida passa nesse mesmo passo eterno dela.

Lá embaixo um motoqueiro faz mais uma curva na trajetória dele. Deve ser a milésima só hoje. Mas faltam poucas pra terminar o dia.

Ou talvez o dia termine antes.

A gente abre o medium e isso aqui é como um Talent Imputator Tabajara: você na hora se acha um grande escritor.

Nunca será. Tantos bilhões de seres no mundo e por que eu que seria um grande escritor?

Mas talvez não importe. Por que importaria? O que me importa é vir aqui e escrever essa quantidade absurda de merda enquanto bebo uma cerveja vendo a curva do motoqueiro.

A última curva dele? Ou talvez minha última cerveja?

Pra garantir que não seja verdade, vou ver se ele vai bem naquele próximo cruzamento e vou abrir mais uma cerveja.